祖母于2003年去世，享年91歲。她壽終正寢，我沒有什么悲痛的。她最后的日子是在床上度過的，死亡對她來說，是一種解脫，快樂。

近來回家,總覺得祖母就站在家門前，像以前一樣眺望我歸來。以前每次回家，總會看見祖母拄拐杖站立屋角的蹣跚身影。現(xiàn)在那個身影早已化為一縷輕煙飄向天國了，但我的記憶總頑強地保留著這樣的印象。

陰霾的天氣里，我總是想：該是祖母回家吧。

有一次我從屋后轉向屋角，恍然覺得祖母還在，等我要喊出聲，才醒悟祖母已去世十多年了。

雖然我不怎么懷念祖母，但我從此知道，心靈的角落有了殘缺。

有很多事情我們并不在意，比如親人，等他們遠離了，我們才發(fā)覺心靈的空缺怎么也彌補不了。

親情是融化在血液中的，總在不經(jīng)意的時候提醒我們。親人遠離的消息像一處暗藏的痛，在風雨來臨時突然折磨我們的心靈。

很多事物是不能磨滅的，比如祖母站立屋角的身影，比如很多有關祖母的生活片段。

朝夕相處，很多印象會變成潛意識積淀在記憶深處，只需一點觸動，就會涌現(xiàn)出來。

對于健全的心，我們幾乎沒有注意到它的跳動，等到空缺出現(xiàn)，卻再也無法填補。每個親人都占據(jù)一個位置，等你感覺空缺的時候，他們早已遠離。

清明節(jié)是眼淚浸泡的節(jié)日，滿山的菊花會開得鮮艷而傷感。我讀著杜牧的那首《清明》，憂傷就這樣輕易跨越千年。

清明節(jié)總要祭墓，紙灰飛作白蝴蝶，淚血染成紅杜鵑。但是從祖母去世以后，我只在2004年時回家祭掃一次，后來一直到2008年才再去山中看望她。

寫過一首名為《清明》的詩，是2004年清明節(jié)祭奠祖母的心靈記錄。

清明總要下雨

但那天沒有天空陰陰

像我沒有表情的臉龐

那雨憋很多天

直到今天才

瓢潑而下

路很窄

我走來走去

走不出青草

在風中的呼吸

鞭炮紙灰四處飄散的思緒

我抱頭坐著

比石頭更硬

這世界有許多遺憾，月亮缺了可以盈，心頭的殘缺卻是無法彌補。

今年又在為生活奔忙，依舊沒空回去，我只能靠這首詩歌遙遙遠祭了。親情是融化在血液中的，就如大江的支流，它無聲地滋潤我們的心靈。遠逝的親人讓我們在驀然回首中潸然淚下。